São dois meses de um bloqueio criativo desesperador. Algo sufocou sua escritora interna e ela não tentou reagir, fez pior: procrastinou e sucumbiu. Você anda sentindo vergonha dela. Mas cá está, fazendo sentido nenhum - como sempre.
A verdade é que você viu e acabou não enxergando toda essa obviedade ridícula, todo esse papel de si mesma. Custou tanto saber que você está entrelaçada às suas escolhas pessoais e não às opções que te sobram - as que fazem pra você. Custou entender sua cabeça trabalha em frequências diferentes e não cabe à você uma mudança interna. Você só precisa continuar seguindo com toda essa reação endotérmica que te mantém viva.
É engraçado como tudo isso soa como um discurso pseudo-motivacional, com bandeirinhas de paz, insistindo para que você não ceda aos caprichos do teu cérebro, porque eles não podem te levar a nenhum lugar bom. Vocês dois - você e seu cérebro - nunca foram melhores amigos, embora sejam parceiros indiscutíveis (principalmente quando isso envolve um pouco da tão falada inspiração - e da enfadada falta dela): a maior prova disso é todo esse recurso estilístico em terceira pessoa.
E todas essas voltas servem pra dizer que, sim, você merece beber desse copo, e voltar a externar seus demônios. Eles precisam ser expostos, ou você vai acabar enlouquecendo. Vamos supor que ela tenha voltado - a inspiração - e que todo o seu discurso sobre decepções seja verdadeiro. Elas continuam servindo como alimento da alma, você não devia desperdiçá-las dessa forma. Sua alma merece alimento em meio à tanta podridão.
Todas essas voltas servem de anuncio: você voltou a escrever. Exorcize isso de uma vez.
